Meu silencio grita, meu olhar entrega, mas ninguém percebe.

Ela se isola e diz que não precisa das pessoas, mas todas as noites, antes de dormir, chora por se sentir sozinha. Seria cômico, se não fosse trágico.

Nunca sinta muito.

A verdade é que palavras bonitas se tornam descartáveis perto das atitudes estúpidas.

É ciúmes mesmo, é medo de te perder pra alguém melhor. É isso, medo. É egoísmo também, te quero só pra mim. Mas acima de tudo é amor, é felicidade por você existir, é alegria por saber que está comigo. É você.

Bem mais fácil escrever um romance do que viver um.